La reina, el papa y el hombre sin brazos

Ha llegado a su fin uno de los fines de semana más intensos de mi vida. Madrid es una ciudad endiabladamente desquiciada pero llena de encantos.
Llevaba mis últimos diez o doce años soñando con poder asistir a un concierto de lo que quedaba de queen en directo. Mi desgracia fue haber conocido su música demasiado tarde y ser demasiado joven, apenas ocho añitos, cuando Roger y Brian tocaron en España, en tivoli, por última vez en el que de no ser por el de Hyde park hubiera sido su último concierto. Pero este año surgió la posibilidad gracias a la aparición de Paul Rodgers y se produjo el milagro que presencié el viernes.
Allí estaban, a pocos metros de mí los más grandes músicos que quedan en activo. Eran humanos, tangibles, llenos de vida y muy cercanos. El palacio de los deportes a rebosar de gente de todas clases y edades y un público entregado. Cierto es que debido a mi localidad en grada fue a tocarme junto al club de fans de bisbal pero hasta estos tararearon We are the champions.
Grabadas a fuego en mi memoria quedarán dos horas inolvidables, yo estuve allí, yo canté junto a Brian May "love of my life", lloré recordando a Freddie mientras Roger nos recordaba aquellos años de sus vidas. Nada me importó y fuimos los campeones, unos seres afortunados de vivir la música más bella de los últimos treinta y cinco años. Un sueño hecho realidad.
Entre tanto, a Carol Wojtyla por fin le llegó el momento de morirse. Parecía algo imposible pero la vida en la que no he conocido a otro papa me ha demostrado que a todo cerdo le llega su San Martín y ha este pobre hombre más tarde que pronto le ha tocado descansar por fin. Mucho se ha hablado y se va a hablar de lo requetebueno que era este señor y a nadie se le va a oir ni una critica y aunque esté mal criticar a los muertos es inevitable hacerlo cuando abordas la historia.
Este papa ha tenido una gran virtud y ha sido la de mostrar al mundo que esto de la iglesia católica S.L. tiene más mentiras que la versión de Bush sobre la guerra de Irak.
Imaginénse que ustedes nacen en un país del tamaño de España y les toca una guerra en su juventud. Bueno, esto le ha pasado a todo españolito que tenga más de 82 años. La verdad es que debe dejar eso muy tocado el coco, estrés postraumático le llaman. Luego ante tanto horror deciden refugiarse en la religión para encontrar un consuelo totalmente justificable. Hasta se puede comprender, con mucha tolerancia eso sí, que uno decida meterse a siervo de dios y guardarse de que sepa la gente de la vida sexual de uno ya para los restos. Digamos que yo ya eso lo veo preocupante.
Seguimos. Como el sueldillo de cureta en la polonia no da para nada y menos con stalin dando por culo estaría bien organizar sus cosillas para ir ascendiendo hasta llegar a obispo y tal. Vale.
Lo que ya me parece un pasote, es aceptar el cargo de papa en el año 78 a saber...
Tu predecesor se lo han cargado en treinta y tres días y todo apunta a que han sido los del opus dei. Muy astutamente lo primero que haces es mandar todo el protocolo a tomar por culo y te vas a arrodillar a la tumba del último prelado del opus. Nadie te ha explicado que tu estás a años luz del mierda prelado ese y que no tienes que arrodillarte, no problemo, alguien se encargará de borrar de los periódicos tan bochornoso ridículo. Totus tuus, opus dei... Años después conviertes al hijo puta de su fundador en santo en tiempo record y pretendes que la gente se crea que la radiodermitis de un radiólogo de la clínica de navarra sea un cáncer que se ha curado milagrosamente. De paso, un poco más de publicidad para esta clínica privada que cobra precios abusivos, cuyos médicos prescriben tratamientos que no están basados en la evidencia a pacientes terminales hasta exprimirles el último duro antes de que palmen. Esto último he tenido la desgracia de comprobarlo en persona durante mi labor médica.
Te conviertes en un diox viviente, riéte tú de Freddie Mercury, Jim Morrison o Marilyn Mason.
Ya no te puedes equivocar, eres infalible. (joder la leche)
Es bueno o malo, lo que tu digas que es. Esto es de puta madre para evitar discusiones...
Predicas buen rollito, paz hermanos y viajas con todos los gastos pagados por todo el mundo para quedar guay en la prensa. La gente te adora y se da de hostias por ir a verte con lluvia o sol y con unas audiencias que ya quisiera para sí el telediario de la 2.
Te rodeas de curatas y monjas pelotas que hacen todo lo que tu quieras. Que te apetece un daikiri a las cinco de la mañana, ahí lo tienes, mejor servicio que en el ritz.
Tu le dices a la gente que no folle y que no sea avariciosa. Entre tanto vives en un palacio vigilado 24h del día, haciendo lo que te da la gana siendo dueño de una de las fortunas más grandes del mundo, de forma vitalicia. Si alguien pregunta qué coño haces le dices pues estaba rezando, es decir hablando en línea directa con Diox.
Te pones chulito con el KGB, le dices a los rusos que dejen en paz polonia y te haces amiguito de un sindicalista que después manga todo lo que puede cuando llega al poder hasta que lo echan. En consecuencia, un tío es contratado por el KGB para que te liquide y encima vas y sobrevives. Pa chulo yo y me compro un vehículo blindao que lo flipas al que ponen el ridículo nombre de "papamovil". No tendrás que volver a darle la mano más a esos sarnosos que te asaltan por la calle. A partir de entonces solo le das abrazos y besitos a gente seleccionada por tus pelotillas. Para mejorar tu imagen vas a visitar al que te disparó y le perdonas pero claro, ese tío no va a salir en su puta vida en una cárcel tipo expreso de medianoche.
En verano, cuando en Roma se derrite el asfalto sales de tu paisito de medio km cuadrado, que tiene el dudoso honor de ser la única dictadura que queda en europa en el siglo XXI y al único país en el que no se pude pasear en pantalones cortos o camiseta sin mangas... alucinante; y te vas a otro palacete que tienes en castelgandolfo un sitio muy bonito, por cierto.
Después jodes a todos tus seguidores diciéndoles que todo es pecado: Follar, usar métodos anticonceptivos, interrumpir un embarazo no deseado o con anomalías genéticas, ejercer tu derecho a morir con dignidad (eutanasia=buena muerte), ver la última tentación de cristo, piratear cosas, etc.
Después de 500 años admites que la tierra es redonda y gira alrededor del sol, a lo mejor Galilei y Copérnico que era paisano tenían razón.
Pero los años no perdonan ni siquiera a ti oh Diox viviente y te toca sufrir una de las enfermedades más cabronas que hay, la de Parkinson. Tus médicos te dices que vas a flipar. Te vas a ir paralizando pero con un temblor todo el rato y mientras intentas comprender eso te dicen que te irás volviendo loco poco a poco. Cualquier persona sensata hubiera dicho, bueno, hasta aquí hemos llegado, yo me voy a aprovechar los tres años locos que me quedan y retirarme a algún sitio discreto dónde disfrutar de las cosas buenas de esta vida. Pero no, tú no te bajas de la poltrona ni de coña, aquí hasta que el cuerpo aguante. Y los años pasan y tu enfermedad avanza, los opusinos que te rodean se van haciendo con el control, ves a tu madre un día pero si puedes ver a diox y a la virgen no es tan raro. Un buen día estás en otro mundo lleno de ideas delirantes, apenas puedes moverte, babeas sin poder evitarlo y te sacan a pasear para que todo el mundo vea en que estado estás. Varios catarros gordos más, un médico hijo de puta te mete una canúla en la tráquea. Estas loco, medio ciego y sordo, paralizado y para colmo no puedes hablar. Nadie te pone algo de sedante para ayudarte a morir, que va, te conectan a un respirador y dicen que acabas de nombrar otros 16 obispos del opus, te sientan en tu capilla y una cámara te graba durante un buen rato, sólo la espalda, mejor que no vean tu cara. Eres víctima de tu propio fanatismo. Por fin el 2 de abril tus propias bacterias acaban contigo. Descansa en paz.
A mi me resulta una historia muy triste. Entre tanto la miseria sigue machacando el mundo, muere mucha gente de hambre pero el Vaticano sigue cubierto de oro. Si dios existe, no creo que esté allí...

Una imágen golpea mi mente, la de un hombre sin brazos que pedía limosna en la estación de sol de Madrid. Era joven y de un país del este. No le ayudé en absoluto. Luego volvió a cruzarse en mi camino en la glorieta de Carlos V mientras diluviaba. Supongo que Dios tiene cosas muy interesantes en la que entretenerse...